"L’ombra dentro" è un racconto che scava nei recessi della percezione, in quello spazio liminale dove l’identità si frantuma e le voci del mondo sembrano attraversare il corpo come un’eco ininterrotta. La protagonista, Elena, affronta una notte che è soglia e rivelazione, immersa in una polifonia interiore che si fa via via più inquietante, concreta, impossibile da ignorare.

Il testo si muove con sapienza tra il perturbante e il lirico, evocando atmosfere che ricordano il cinema più visionario di Ari Aster o Darren Aronofsky, dove il disagio mentale e la metamorfosi identitaria non sono mai ciò che sembrano. Allo stesso tempo, c’è qualcosa di profondamente letterario nella scrittura: una tensione alla densità ritmica della parola, che rimanda alla narrativa nera di Shirley Jackson o al monologo interiore deformato di certa tradizione postmoderna.

Ma "L’ombra dentro" non è solo un racconto di possessione, o un’ipotesi alternativa sul trauma. È un dispositivo narrativo che gioca con i linguaggi — psicologico, religioso, simbolico — per restituire l’angoscia di chi non può più distinguere il dentro dal fuori, il pensiero dall'invasione. L’elemento soprannaturale è trattato con ambiguità, come una voce ulteriore che si inserisce nel coro già frastagliato della coscienza. In questa stratificazione — di identità, di colpe, di desideri repressi — il racconto si mantiene sempre sul filo, evitando la spettacolarizzazione dell’orrore e scegliendo invece una tensione più sottile, quasi claustrofobica. Il lettore viene lentamente catturato, messo a disagio, poi spiazzato da un epilogo che ribalta le aspettative e sfida le convenzioni di genere.

"L’ombra dentro" è, in definitiva, un racconto oscuro e rituale, che porta con sé i segni di una liturgia interiore, dove la voce narrante si fonde con quella delle presenze, e dove il male — forse — non è mai del tutto esterno.